Citas de “La hermandad de la uva” de John Fante

Brashan
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Mi padre había desaparecido, pero Fiódor Mijáilovich estaría conmigo hasta el fin de mis días.
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Después del entierro me iría para nunca más volver, porque sin mi padre el pueblo era un yermo semejante a muchos otros yermos.
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Un lugar frío y esterilizado, pero con una belleza implacable, la belleza de la soledad y de dos extraños que compartían un momento íntimo, una belleza que se sentía pero no se veía.
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Se lo tragó entero y yo lo sentí entrar y salir, el pastel, los huevos de Pascua, el corazón, los pulmones, el cerebro, un banquete para una reina ya madurita, y cuando pasó el hechizo se quedó de espaldas en la cama, jadeando con ansia, y yo me desplomé en una silla.
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Volvimos al coche, le abrí la portezuela y su fabuloso trasero pasó ante mis ojos como la gracia de Dios, como el Espíritu Santo.
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El día, pese a la hora avanzada, se negaba a refrescar, y yo me sentía aturdido e incapaz de volver a casa para enfrentarme al sufrimiento de mi madre y al espacio vacío que se había abierto en el mundo con la muerte de mi padre.
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—Dice: Más vale morir borracho que morir de sed.
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Mi libido empezó a echar humo, sentí una oleada de lujuria, calor en la garganta y las rodillas, mis ojos se zambulleron en el lago azul de los suyos y sus pechos macizos tiraron de mí. Su blanco cuello se volvió suavemente y me pregunté como un idiota si también tendría rubio el pelo del coño.
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Podía morirse, pero ¿qué más daba? Dostoievski estaba muerto, pero vivía intensamente en mi corazón.
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¡Ah, mi viejo! ¡Qué fabuloso era y qué barullos organizaba! Era un experto, tenía talento para poner patas arriba el pequeño mundo en que vivía.
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Un hombre puede cambiar, aunque solo sea para sobrevivir.
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¿Cómo podía vivir un hombre sin su padre? ¿Cómo podía despertar por la mañana y decirse: mi padre está muerto?
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Volví a ser escoria, escoria proletaria, hijo de un albañil con mala suerte que durante toda su vida había peleado por tener un pequeño lugar en la tierra.
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Su deseo de morir es mucho más fuerte que el deseo de vivir.
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Cuando vuelva a morir, me dije, indiscutiblemente por última vez, debo acordarme de afrontar el trance como aquel día en las montañas, sometiéndome a la muerte como si fuera mi amada, sonriendo mientras la estrechaba entre mis brazos.
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Basta, padre, estás borracho y lleno de compasión por ti mismo, debes parar, no tienes derecho a llorar, eres mi padre y el derecho a las lágrimas es de mi mujer y mis hijos, de mi madre, porque me resulta escandaloso que llores, me humilla, y tu dolor me matará, no puedo soportar tu dolor, no lo quiero, porque ya tengo bastante con el mío.
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Es triste ver cómo se instalan las arrugas en la cara y forman pliegues imborrables.
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Puede que el viaje no fuera un fracaso a la postre.
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Puede que el más loco de todos fuera el que se había meado en los guantes.
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No era amor, sino algo mejor: lujuria.
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