Bomarzo

Quería tener una herida que no cerrara,
una punzada constante,
una abeja zumbando en el oído,
para no olvidarlo.

De ahí el deseo de una herida abierta

Recorrí las últimas escalas de lo real,
que se estrechaba cónico y oscuro–
un útero
o la tumba de Atreo
o el interior de un panal desierto cuyas mieles resecas
eran sólo un gesto agotado,

Se extendían hacia fuera,
donde uno no era ya un cuerpo inerte
sino la luz pulsando.

Me volvería como un insecto
en busca de cierto alimento,
o nómada comedora de miel,
siguiendo la ruta de las abejas.

Tal vez juntaban algo de cada parte,
para reconstruir místicamente un todo,

como un la disolviendo todos los sonidos

implora la compasión del Sol–

Se deslizaba como un zodíaco
hasta tocar los cerros;

¿Éramos nosotros
esas serpientes vistas en mi sueño,
acopladas,
decapitadas después
por una hoz de Saturno?