Teoría de las pérdidas

No cantes los boleros aquí, corazón,

cuando cantan cuervos azules

tibieza y el filoso puñal del agravio:
luz a punto de dar el golpe.
En la habitación, la niebla se convierte de pronto
en el recuerdo de una nevada.

un túmulo amansado
y la resignación
de quien sale dañado de la guerra.

¿Es el hambre su pulso? ¿Es el pie errático
que mancilla su reino el vigilante de su lengua,
el demencial patrón de tanta nota triste?

¿De qué corazón habla la llanura del pecho?
¿De qué grave músculo toma su voz

Oigo tu paso perdido entre la noche.
Mi voz no tiene más patria que tu oído.
GUI