Maneras de irse

En una de mis últimas ausencias he soñado que veía. No pretendo que nadie lo entienda. Yo no percibo las cosas como el resto de las personas, no veo lo que tratan de señalarme. Por mucho que lo repita o simplifique las palabras con que lo cuento, no pretendo que nadie se haga cargo o que empatice con mi situación.

Algunas melancolías inmovilizan y te convierten en algo parecido a una piedra, como las que se amontonaban en la cima de la colina donde en otro tiempo hubo un castillo.

Negar el propio cuerpo y a los demás es una manera de irse.

No voy a entrar en batallas perdidas de antemano.

No tendré ningún problema para dormir entre insectos. Ya sabía a qué me enfrentaba si regresaba aquí. Con el tiempo, he aprendido que hay muchas personas a las que no les preocupa ese tipo de cosas que para otras hacen casi imposible la existencia. Hay que aprender a no mirar hacia lo que nos resulta nocivo.

Hacía tiempo que ya no me daba miedo ir a dormir, pero hoy temo que los bichos de la humedad se hayan colado entre las sábanas que tan a conciencia he estirado esta mañana.

hay conversaciones que sólo se pueden mantener cuando uno está de viaje, o en sueños.

fin he aprendido a mirar

sobre la enfermedad neurológica conocida como prosopagnosia, que provoca que quienes la padecen no reconozcan las caras: perciben un conjunto de rasgos, pero no el rostro que forman en su conjunto, por lo que no lo asocian con la persona a quien representan.

La miraba piadosamente. Déjame que utilice este adjetivo convertido en adverbio, aunque tú y yo hayamos discutido tantas veces sobre el significado del sustantivo piedad. Creo que todavía no lo entiendo.