Abenteuer waren immer dort, wohin er ritt.
Zwei Colts und eine abgesägte Schrotflinte, die er von einem alten Trapper geerbt hat, sind seine ständigen Begleiter. Berüchtigte Gunmen wollen sich mit ihm messen, um festzustellen, wer schneller zieht. Sein Name verbreitet Angst und Respekt. Ein echter Frauentyp, der genießt und schweigt.
Coltman hatte sich vorgenommen, an diesem Morgen hier in Casper, Wyoming, seine Zelte abzubrechen und nach Santa Fe zurückzukehren. Es ging schon auf sieben Uhr zu, doch vor den Fenstern, auf die der Frost in der Nacht bizarre Eisblumen gemalt hatte, hing noch die Dunkelheit.
Coltman war um diese Zeit der einzige Gast im Frühstücksraum des Hotels. Vor ihm auf dem Tisch standen eine Kanne mit Kaffee, eine Tasse und ein leerer Teller, auf dem ihm der Hotelier gebratenen Speck mit Eiern und Brot serviert hatte. Der Abenteurer rauchte.
Die Tür ging auf, er hob den Blick, und kniff die Augen ein wenig zusammen. Kelly McKinney, eine zwanzigjährige, schöne Frau mit schwarzen Haaren und den Augen eines Rehs betrat den Raum, in dem der Hotelier zwar den Ofen angeheizt hatte, in dem es aber noch nicht so richtig warm war. Sie war mit einem grauen, knöchellangen Mantel aus Lodenstoff bekleidet, auf ihrem Kopf saß eine Wollmütze, die sie sich über die Ohren gezogen hatte, und ihre Hände steckten in dicken Fäustlingen.
