Álbum familiar

Los pedazos con los que reconstruimos nuestra memoria marcan la diferencia entre las versiones que contamos.

Aguardas mientras todo se desborda dentro tuyo y, de pronto, el adentro es un mundo insondable si lo comparas con afuera.

El hombre queriendo tocar ese más allá. El brazo, tan lejos, tan cerca. Tan posible soñar. Imaginar, por ejemplo, que algo tan pequeño como una gota de agua encierra todo el paisaje. Que es eso y todo lo demás. Porque el mundo cabe en una palma y las ganas de emanciparse forman parte de su columna vertebral.

Uno crece tal como envejece: todos los días en movimientos imperceptibles. Sintiéndote más o menos igual hasta que, de repente, todo es distinto. Es

Solo nosotros, niños en vías de una adultez que no sabíamos para qué serviría.
Solo

se era niño una sola vez, —algo inútil y despreciable, según sus palabras—, pero que se era niño como promesa de convertirse en adulto

Rodrigo fue un maestro para mí. El artista del hurto. De

Basta atender a los signos y gritar

tan fuerte como sea posible.

Cualquier poder, cualquier gobierno con vocación de serlo, lleva impreso el germen de una revolución. Como si los seres humanos tuviesen una cuota de sumisión que se agota. Luego, la rebelión. Las alas que se expanden. El hombre queriendo tocar ese más allá. El brazo, tan lejos, tan cerca. Tan posible soñar. Imaginar, por ejemplo, que algo tan pequeño como una gota de agua encierra todo el paisaje. Que es eso y todo lo demás. Porque el mundo cabe en una palma y las ganas de emanciparse forman parte de su columna vertebral.

él nos demostraba que estuvimos ahí, que ocupamos ese espacio que nunca sentimos tan propio; nuestros cuerpos en el papel, o lo que adivinábamos de ellos, mostraban mucho más de lo que nos atrevimos a decir. Porque nosotros no hablábamos de lo que pasaba. De niños, nunca nos atrevimos a preguntar. Las versiones de la realidad eran una mezcla imposible entre las frases cortas de nuestros padres y lo que alcanzábamos a adivinar.