Nostalgia de la muerte

y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura

Correr hacia la estatua y encontrar sólo el grito,
querer tocar el grito y sólo hallar el eco,

Tengo miedo de mi voz
y busco mi sombra en vano.

¿Será mía aquella sombra
sin cuerpo que va pasando?
¿Y mía la voz perdida
que va la calle incendiando?

El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar
y la angustia de verse fuera de sí viviendo
y la duda de ser o no ser realidad.

La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo nos dice que morir es despertar.

vive en mis ojos muertos,
muere en mis labios duros