Veinticuatro horas en la vida de una mujer

Después de aquel momento de exaltación sentimental, toda palabra nos parecía vana.

La vejez no significa nada más que dejar de sufrir por el pasado.

no existía, pues, ningún otro testigo contra mí que mi propio recuerdo.

El tiempo, sin embargo, posee una fuerza profunda y la vejez un poder singular para quitar intensidad a los sentimientos. Vemos acercarse la muerte, su negra sombra se proyecta ante nuestros pasos, y entonces los hechos se nos aparecen más amortiguados, no penetran tan profundamente en nuestros sentidos y pierden mucho de su peligrosa virulencia.

todo dolor es cobarde, puesto que retrocede ante el poderoso imperativo de la vida que parece adherirse a nuestra carne con más intensidad que cualquier dolor mortal a nuestro espíritu.

cuán débil, miserable, debe de ser esa especie de sustancia que vanidosamente llamamos alma, espíritu, sentimiento, lo que llamamos dolor, cuando todo eso, aun manifestándose en un grado extremo, no logra destruir el cuerpo lacerado…, cuando se sobrevive a horas así en vez de morir, de aniquilarse, como un árbol partido por el rayo.

el sentimiento de una mujer lo adivina todo sin necesidad de palabras, inconscientemente.

La gratitud nos hace felices porque son raras las ocasiones en que se nos hace visible; toda delicadeza nos produce un efecto saludable

los desesperados arrastran consigo a quienes tratan de socorrerlos.

¿Puede acaso explicarse que ciertos individuos, que ni siquiera saben nadar, intenten lanzarse desde lo alto de un puente para salvar a alguien que se ahoga? Esos individuos se mueven sencillamente impulsados por una fuerza mágica; una fuerza los impele antes de que tengan tiempo de darse cuenta de su insensata temeridad; y exactamente así, sin meditarlo, sin una consciente reflexión