Veinticuatro horas en la vida de una mujer

no sentí más que un deseo: el de morirme.

Después de aquel momento de exaltación sentimental, toda palabra nos parecía vana.

¿Era aquello el reflejo de la antigua pasión? ¿Era el rubor lo que arrebolaba de súbito sus mejillas hasta la raíz del pelo? Se hallaba delante de mí como una muchacha candorosamente turbada, avergonzada de sus recuerdos y de sus propias confidencias.

on un ritmo continuo, una sola frase: ¡partir lejos!, ¡partir lejos!, ¡partir lejos! ¡Lejos de aquella ciudad, lejos de mí misma, para encerrarme en mi casa y, rodeada de los míos, volver a mi vida anterior, a mi verdadera vida!

Me había olvidado, como había olvidado la promesa y hasta la palabra que me diera un minuto antes

ara aquel hombre por quien hubiera sacrificado toda mi vida, yo no contaba lo más mínimo.

le hacía abrir los ojos, que iban ahora, con un brillo de codicia,

No había partido como había jurado; aquel loco había vuelto allí; el dinero que yo le había dado para el viaje y para el rescate de las joyas le había llevado a la mesa de juego y, olvidado de todo, se lo jugaba allí impulsado por su pasión, mientras mi alma lloraba desesperadamente.

allí, precisamente en el lugar donde yo me lo imaginaba, estaba…—¡alucinación de la fiebre!—estaba él…, él…, exactamente como el día anterior, con los ojos fijos en la bolita, pálido como un fantasma…, pero era él…, él…, indudablemente él.

sto es estúpido. Prefiero acabar conmigo allá en la playa que manchar de sangre la habitación de un hotel. Cien francos no son para mí ninguna ayuda, ni mil tampoco. Mañana volvería a la sala de juego y no me iría hasta haberlo perdido todo. ¿Por qué, pues, empezar de nuevo? Ya tengo bastante.