Los lobos de oro

—¿Qué me queréis decir?

—Que no es el heredero legítimo de la Casa Vanth, y que no debe saberlo jamás.

La lujuria es más secura que el amor, pero ambas te pueden llevar a la perdición.

Ven con nosotros, fénix. Tu trabajo no se va a incendiar si te tomas una noche libre.

—Cierto es —asintió Hypnos—. Además, ¿recuerdas que decidimos ser amigos?

—Por favor, no me digas que vamos a sacrificar un gato a Satán. —Zofia sonrió de oreja a oreja—. Ni siquiera es miércoles.

—Los amigos —siguió él, ignorando su comentario— salen juntos. Al teatro, a un concierto.

Este no es el anillo auténtico —protestó el doctor con voz aguda—. ¿Vas a traicionarte a ti mismo así, patriarca? ¿Por estas personas?

—Es que me caen bastante bien —dijo Hypnos.

Cogió un cuchillo que tenía en el bolsillo del pecho y se lo clavó en el brazo. Hizo una mueca de dolor, pero cuando empezó a sangrar, su sangre no era amarilla, sino dorada. Como el icor, la sangre de un dios.

¿Nunca te has preguntado por qué solo ciertos humanos pueden forjar? Es una esencia que viaja en la sangre, una que es capaz de aprovechar el fragmento de Babel. Dios nos hizo a Su imagen y semejanza. Así pues, ¿acaso no somos dioses?

Su caída es el mejor ejemplo que podamos tener. Sus cuerpos hechos añicos en el suelo, la interpretación de un nigromante del destino que aguarda a quienes los olviden.

—¿Cuál es ese plan tuyo, mon cher? —Hypnos lo miraba con mucha suspicacia.

Antes de que Séverin respondiera, Zofia encendió una cerilla con los dientes.

—Dientes de cocodrilo.

Los cuatro se giraron hacia ella. Séverin se echó a reír. Zofia había adivinado exactamente lo que iban a hacer.

—Las grandes mentes piensan igual.

—No, no es así. —Zofia frunció el ceño—. Si no, todas las ideas serían uniformes

Quizá yo podría quedarme en un segundo plano —dijo Hypnos—. Y ser un punto de contacto en la calle o…

—¿Qué le ha pasado a tu emoción de trabajar en equipo? —le preguntó Séverin.

—Eso ha sido antes de ver lo poco que estimáis vuestra mortalidad.

¿Un mnemoinsecto? —gruñó Enrique—. ¿Qué vas a hacer con eso? ¿Grabar los instantes previos a nuestra muerte inevitable? Porque no me apetece tener un recuerdo de eso.