Canto a mí mismo

«Y aquel que camina una sola legua sin amor
camina amortajado hacia su propio funeral».
Walt Whitman

Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios…
No hay ningún descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.
Me muestran el parentesco que tienen conmigo,
parentesco que acepto.
Me traen pruebas de mí mismo,
pruebas que poseen y me revelan.

Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.

Creo que una hoja de hierba es tan perfecta como la jornada sideral de las estrellas,
y una hormiga,
un grano de arena.
y los huevos del abadejo
son perfectos también.
El sapo es una obra maestra de Dios
y las zarzamoras podrían adornar los salones de la gloria.

Traidores fueron los que me dejaron en sus manos.

Y ahora no quiero sino escuchar.

oigo el sonido que más amo: la voz del hombre,

la alegría (quien quiera que me oiga, él o ella, que salga a buscarla ahora mismo).

Cada momento de mi vida
y cuanto sucede en mí
me estremece de júbilo.

me humilla a mí.
Y todo lo que se dice y lo que se hace repercute en mí.