Hay en los poemas de Tundra una furia biológica que hace confluir lo animal y lo vegetal con la voz de una mujer que se nombra en singular hacia un futuro desesperado “si me tocan/si me queman”, o en plural, hacia uno heroico “caminaremos/ sobre las bestias/sin derramar/ una gota de sangre”. Mientras, asoman tortugas, hocicos, cemento, orquídeas y pulmones. Atrás, queda el incendio, una ciénaga, el coleteo arácnido de una imagen que se corta y revive. La palabra socava los cimientos, se monta sobre un manto negro, inyecta su veneno en el verso siguiente. Gabriela Pignataro impacta con sus visiones, su jauría de seres en movimiento y causa rasguño de cinco maneras: Hacha, Fuego, Madera, Polvo, Hielo. Cierra Tundra con 37 textos periféricos que dicen y desdicen la materia de su inconsciente. — Fernanda García Lao
