El señor Ligotti

algún momento de la noche se le acercó Clemente, un autor de novelas policiacas que conocía desde hacía muchos años y con el que tenía la clase de amistad que suele desarrollarse entre escritores: poco honesta, convenenciera, basada más en chismorreos que en un genuino interés en el trabajo del otro.

Una semana después, Esteban se sintió recuperado. Pensó en su comportamiento de los días anteriores, en el miedo irracional que el viejo le había despertado. Ahora sabía qué hacer. Lo enfrentaría. Pondría un alto a la situación. Si era necesario, le gritaría sus verdades. No era más que un tipo senil, acabado, patético. En el trayecto de regreso su confianza aumentó. El final del problema se aproximaba, la solución estaba en sus manos.

El talento no es cuestión de suerte. Sólo se trata de recibir el empujón adecuado.

La escritura es como un músculo y, si no se utiliza, el lenguaje se atrofia.

–Podría escribir una novela. Le ayudaría. ¿No es eso lo que ustedes los escritores hacen todo el tiempo? Exorcizar sus traumas a través de la literatura…

El señor Ligotti no era un espectro. Era algo peor: un demente peligroso.

Es el problema de no escribir. La escritura es como un músculo y, si no se utiliza, el lenguaje se atrofia. Te urge volver al teclado. Es más, te vendría bien escribir a mano: así se piensan mejor las frases.

Así eran los solitarios: no tenían conciencia del tiempo de los demás.

Clemente, un autor de novelas policiacas que conocía desde hacía muchos años y con el que tenía la clase de amistad que suele desarrollarse entre escritores: poco honesta, convenenciera, basada más en chismorreos que en un genuino interés en el trabajo del otro.

le acercó Clemente, un autor de novelas policiacas que conocía desde hacía muchos años y con el que tenía la clase de amistad que suele desarrollarse entre escritores: poco honesta, convenenciera, basada más en chismorreos que en un genuino interés en el trabajo del otro.