La escafandra y la mariposa

Realicé maquinalmente todos los sencillos gestos que ahora me parecen milagrosos: afeitarse, vestirse, tomar un tazón de chocolate.

Una mosca muy negra se posa en mi nariz. Muevo la cabeza para desalojarla. Se pega como una lapa. Los combates de lucha grecorromana que vimos en los Juegos Olímpicos no eran tan feroces. Es domingo.

Prefiero la placidez de los documentales sobre arte, historia o animales. Los miro prescindiendo de los comentarios, como se contempla una hoguera.

Mithra-Grandchamp son las mujeres que no has sabido amar, las oportunidades que no has querido aprovechar, los momentos de felicidad que has dejado escapar.

No faltaba nada excepto yo. Yo estaba en otra parte.

Nadie puede decir si Théophile vivirá feliz, lo que está claro es que vivirá replegado en sí mismo.

la voz en off, el monólogo interior del señor L: «Mierda, sólo ha sido un sueño».

Con la llegada del día pierdo el hilo del argumento y las imágenes se difuminan de manera inexorable.

Es un desorden de revistas atrasadas, discos que ya no se escuchan, objetos heterogéneos y fotos de todas las épocas sujetas en el marco de un gran espejo.

¿estás ahí?», se inquieta Florence al otro extremo del hilo.

Debo decir que en ocasiones ya no lo sé muy bien.