Crónica del desamor

Es un sexo estrechito y ansioso del que se margina la fantasía, la risa, la sensualidad, la complicidad, la sana obscenidad, el juego. Las palabras.

Cuando eres verdaderamente joven, el amor y la ilusión llegan de improviso, te sorprenden, te alienan y arrebatan sin que tú seas capaz de defenderte, sin que sepas tan siquiera de dónde han surgido. Luego, poco a poco, año tras año, has de ir empeñando más voluntarismo en los afectos, has de luchar para seguir

queriendo, has de forzarte a sentir, a enamorarte de un hombre o una idea.

construía a sí mismo como personaje literario cada día, quizá por eso era incapaz de escribir.

Ana siente que le pierde a medida que su desnudez se acaba.

que representará con sabio hábito su papel de mujer fuerte y libre, ni exigencias ni lágrimas que son deleznables y femeninos defectos.

ella se sabe débil y presa en sus propias amabilidades

Sí, así desayunarán juntos y habrá cuando menos esa estrecha tregua, aunque por las mañanas todo sea siempre voluntariamente apresurado y frío, aunque las despedidas sean vagas e incómodas y nadie aluda a la próxima cita.

Y sabe que saldrá y será encantadora, inteligente, divertida y amable, que representará con sabio hábito su papel de mujer fuerte y libre, ni exigencias ni lágrimas que son deleznables y femeninos defectos.

Y Ana supo morderse los labios, mantenerse, no darle las gracias que el miserable esperaba: él, claro está, tenía siete, u ocho, o nueve hijos, quién sabe la cifra exacta, una manada de niños bendecidos, legales, religiosamente concebidos sin placer.