Poesía para Pobres

Yo que hubiera muerto,
muerto me hallo,
yo que hubiera dado,
nada tengo,
yo que quise…
lo que ya no quiero

Ojos que empañan
el cristal de la mirada,
el cuerpo vacío
de antaño pudientes,
ahora que el polvo
revive y se ensaña.

Pero lo ido es pasto
de las conchas del suelo
y reavivar a un cadáver
no cura su carne podrida.