Búfalos salvajes

La formación de densas nubes a sus espaldas indica que se acerca una tormenta. Hay mucha sangre sobre la tierra. La lluvia torrencial borrará los vestigios de la muerte y limpiará el suelo de toda violencia y profanación. Enteramente en todas partes sin estar en ninguna parte. Es en la tierra donde se encuentra la herencia de los hombres de sangre y el suplicio de aquel que fue dejado atrás.

En su muerte, Edgar Wilson estaba allí. Con todo su dolor y su furia. El acto de matar lo acerca a la sangre, que es la vida. Quien sabe matar también se vuelve capaz de hacer vivir.

Poseído de vida, lleno de furia, así es Edgar Wilson, incluso ante la muerte.

Edgar Wilson respira hondo. No suele llorar, no suele perder la cabeza. Retiene todo lo que siente en lo más profundo de su garganta

ambos manchados de sangre y con el alma manchada de angustia y dolor

–¿Está en todas partes? –murmura Edgar Wilson.

Tomás se limita a mirar a su amigo, triste y abatido.

–Sí, en ella, en los búfalos, en ti y en mí –dice Tomás–. Nosotros la destruimos... Nada sobrevive en este lugar. Todo está muerto, aunque parezca vivo –concluye.

–¿Qué va a pasar con ella, Tomás?

–Tal vez regrese al lugar de donde vino. Tal vez decida volver aquí. Pero la mataremos una y otra vez...

Siente el dulce perfume a rosas que emana de los poros de la muchacha. No sabe lo que es un ángel, pero todo allí es sufrimiento y amor. Un único espíritu que llena la inmensidad. Que está en todas partes sin estar en ninguna. El átomo indivisible. La frecuencia más elevada que no podemos percibir, porque solo vemos aquello para lo que estamos preparados.

–¿Es un demonio?

Tomás no responde y besa su rosario. Reza por Azalea mientras mira sus débiles ojos.

–Es un ángel. Es un ángel que se consumió –responde Tomás mientras hace la señal de la cruz sobre su pecho.

Es así, en esos raros momentos entre animales, que se vuelve más fraternal.

Todo tiempo pasado ya no está más aquí. Pertenece a la muerte. Todo el tiempo venidero también pertenece a la muerte, porque también pasará. En otras palabras, todos estamos muertos, aunque respiremos y tengamos la falsa impresión de que avanzamos hacia el futuro. Es en el futuro donde terminamos. Es hacia nuestro fin que corremos todos los días.