Elena Garro

La cocina estaba separada del mundo por un muro invisible de tristeza, por un compás de espera.

“Ni siquiera tengo dinero para suicidarme…”, se dijo, sintiendo que estaba en una orilla y que del otro lado la locura le hacía gestos. Se quedó quieta, no encendió la luz; las tinieblas la cobijaban, sentía vergüenza de ser mirada y de mirarse a sí misma. El tiempo no pasaba.

Pero cuando una mujer no quiere, es que no quiere, y en ella se rompe el hombre.

como la flor de nopal que don Flor había colocado sobre la trenza de la mujer

ellas, que habían visto a Miércoles desde lejos, vestida con su falda y su huipil verde muy tierno y con las trenzas llenas de cintas verdes que colgaban de su nuca

donde bailaban chispas secas

La habitación de Lunes era azul como su traje. Sobre la puerta también azul, escritas con azules diferentes estaban las palabras: «Gula» y «Humildad».

Y ya vieron que todo está en desorden: los colores, los pecados, las virtudes y los Días.

las lombrices entraron en sus agujeros, los pinacates buscaron los lugares húmedos debajo de las piedras, las hormigas cortaron hojas de acacia, que les servían de sombrillas verdes

Al fin, salieron a la calle iluminada por el sol de las cuatro de la tarde.