«Lo que nos dan los escritores no es vida. Es sólo muerte. Sus historias, sus poemas, sus personajes son muerte y nada más que muerte. Poseen el encanto nostálgico de lo podrido, un saborcillo a perdiz pasada.
»Desde el momento en que fijan algo en el papel, ese algo queda allí como una mariposa clavada en una caja de vidrio, ese algo queda crucificado sobre la página triste o contra el cielo mismo. Son asesinos, eso son los escritores, eso son los artistas; los crucificadores de la vida y de la naturaleza. Los libros están hechos de recuerdos, o sea, de muerte. La base de la poesía, de la literatura, es el recuerdo y todo lo recordado es ya muerto. Recuerdos de sensaciones, recuerdos de pensamientos, recuerdos de experien­cias, recuerdos del oído, recuerdos de la vista, recuerdos de dolores y alegrías, etc. Y eso se vende, eso se compra, eso gusta porque todos los hombres son necrófilos; aman la muerte que es su verdadera esencia, que es el pequeño nudo que llevan al fondo de su ser y que está esperando el momento propicio para desatarse. El centro, el eje de la vida es la autodestrucción, la voluptuosidad de la autodestrucción.
»Los hombres son necrófilos y comen muertos y tienen el paladar hecho al gusto de la muerte. Aunque ellos no lo saben, aunque ellos crean lo contrario, aman la muerte. Todas sus fibras, todas sus células profundas tienden hacia ella con incontenibles ansias, en un remolino de vértigo precioso, como atraídas por un recóndito imán»