Libros de la estantería “Vinilo Editora” creada por Vinilo

"Varios autores escriben con elogios a diferentes lugares, situaciones o cosas. MARTÍN ZARIELLO A FAVOR DE MAR DEL PLATA

MARTÍN KOHAN A FAVOR DE LOS UNIFORMES

NATALIA MORET A FAVOR DE LAS MALAS TRADUCCIONES

SANTIAGO LOZA A FAVOR DE LA TELEVISIÓN

SANTIAGO GOBERNORI A FAVOR DE LA CLAUSTROFOBIA

SERGIO BIZZIO A FAVOR DEL LAVADERO

VALERIA LOIS A FAVOR DE LLORAR

MARINA MARIASCH A FAVOR DE CREER

EUGENIO MONJEAU A FAVOR DE LAS CORBATAS"

Durante el otoño del 2021, en los días aciagos de la pandemia y la cuarentena, la autora de este libro sale a caminar por la ciudad con sus amigas como una forma de combatir el malestar. El ritmo de las caminatas marcará el tono de la conversación y, de ese modo, el texto irá trazando una suerte de ensayo sobre la amistad. ¿Qué es lo que la distingue de los otros vínculos? Pequeño tratado sobre la amistad propone cinco indagaciones a esta pregunta y en su discurrir, por diseño o por azar, termina siendo un elogio de Buenos Aires, una gran ciudad para caminar. Las relaciones amorosas, el paso del tiempo, los hijos o el deterioro de los padres son algunos de los temas que puntúan sus conversaciones, y la observación botánica –acompañada con ilustraciones de Clau Degliuomini— le da a este libro su sentido final: la búsqueda de la belleza.

Habló por teléfono con su abuela todas las noches durante más de quince años. Lo hizo mientras iba creciendo: atravesó la adolescencia, se fue de la casa de los padres, vivió solo, vivió con amigos, se casó, tuvo un hijo; mientras todo cambiaba, el hilo que enhebró esa música del tiempo fue la voz de su abuela, del otro lado de un cable enrulado. Cuando ella empezó a enfermar y sus movimientos se redujeron, Martín Felipe Castagnet supo que había que registrar lo que decía para protegerlo del efecto implacable del olvido. Así nació este libro, extraño y entrañable, que es la semblanza de una abuela pero también la historia íntima de una relación singular que atravesó el tiempo y dejó una marca indeleble en un escritor.

En Sobre lo natural, mezcla de tratado y compendio de obsesiones, Mónica Müller, en su doble condición de doctora y escritora, cuestiona las tendencias actuales alrededor de la idea de “lo natural” y despedaza las modas en temas de salud y alimentación: lo orgánico, las dietas sustractivas, lo saludable, lo light, la enyoguización. Creemos que elegimos lo que comemos, pero la publicidad y las redes difunden impresiones que se van cristalizando socialmente, y de las que ya hemos perdido su origen. Este libro de lectura ágil, escrito con la prosa irónica y llena de chispazos que define a la autora, viene a erosionar esos prejuicios y nos da la genial noticia de que una buena papa frita es una de las cosas más sanas que podemos comer.

Cinco amigos se suben a un auto y se internan en las rutas argentinas con destino a Olavarría, donde va a tocar el Indio Solari. Es marzo de 2017, y ellos apenas intuyen lo que allí está por ocurrir: dos muertes y una ciudad colapsada, un paisaje dantesco saturado de excesos, marginalidad, fanatismo y desenfreno. El que narra, al modo de un cronista perplejo, es Esteban Serrano, que rápidamente confiesa que nunca le gustaron los Redonditos de Ricota. ¿Para qué viaja, entonces? La razón es sencilla, casi atávica: para estar con sus amigos. Yo también soy una mosca es el relato de ese viaje alucinante. Narrado con humor y una distancia prudencial con lo que cuenta, podría ser un libro sobre uno de los fenómenos más extraordinarios del rock nacional pero es también un pequeño tratado sobre la amistad y sobre las muchas maneras que los hombres encuentran para hacerse grandes y seguir siendo siempre un poco jóvenes.

Alguna vez le preguntaron a Borges cómo pudo escribir un gran texto en una sola noche, y contestó que esa noche contenía todas las lecturas y los años de su vida. Este libro de Matías Serra Bradford parece venir a refrendar esa idea. Se trata de 20 obituarios de escritores y artistas, escritos en las horas posteriores a su muerte, como homenajes precipitados o epitafios a mano alzada; textos breves y de gran belleza que logran contener, en miniatura, todos los detalles de una vida pero también la inmensidad de una obra. ¿Retratos? ¿Ensayos? ¿Pequeñas biografías? ¿Notas al margen? Cómo falsificar una sombra camina por la cuerda invisible que enhebra distintos géneros y arma, así, un mapa accidental del arte en la segunda mitad del siglo XX. De Agnés Varda a Nicanor Parra, de J. D. Salinger a Harold Bloom, de Muriel Spark a Sergio Pitol, este auténtico gabinete de maravillas tiene el encanto de lo anacrónico y la fuerza de lo contemporáneo. Escritos con una prosa al mismo tiempo entrañable y quirúrgica, estas despedidas son piezas de colección, como cuadros de un museo personal.

Siempre decimos que la literatura vuelve obsesivamente sobre tres o cuatro temas, como mantras o estribillos de una canción que nunca termina: el amor, la muerte, la familia. ¿Pero cómo encontrar algo nuevo para decir e iluminar una zona que aún estaba opaca? Estas pequeñas crónicas de Roberto Merino abordan el tema enorme de las relaciones entre padres e hijos pero lo hacen desde la observación microscópica, como si solo a partir de los detalles se pudiera encontrar la pieza perdida de un rompecabezas. El aburrimiento, el paso del tiempo, las tardes de verano, el colegio o los juegos son algunos de los tópicos que circulan por estas páginas, escritas con humor y profundidad. Más que un escritor, Merino podría ser un mago, un ilusionista: el truco está a la vista y, sin embargo, al final de cada texto, nos volvemos a preguntar: ¿pero cómo lo hizo?

La búsqueda del amor y de la maternidad son las dos columnas que sostienen este relato, escrito por una narradora que carga una tragedia familiar que la persigue como un eco. Con esos conflictos a cuestas, la autora de estas páginas avanza iluminada, como empujada por un viento o por un deseo imparable. Negro casi azul, el primer libro de Paula Mariasch, es una rara avis, profundo, ágil, lleno de chispazos y ocurrencias. Escrito a pinceladas, como un cuadro impresionista, la pintura finalmente toma la forma de un autorretrato: el de una mujer que busca tener un hijo, que quiere recuperar y entender el legado de su madre y cuyo camino se cruza, en un giro loco de la vida, con una persona inesperada.

Un domingo de septiembre la enredadera de su casa familiar se prendió fuego y, lo que podría haber sido un pequeño accidente doméstico, escaló a una tragedia terrible. Empezó así, para ella, el laberinto del duelo, del que saldría más de treinta años después, con un hijo y con la escritura de este relato. Parte de la felicidad es el primer libro de Dolores Gil, un libro único e inolvidable, que es el testimonio de una experiencia personal pero también el nacimiento de una escritora. En pocas páginas logra trazar el arco que va de la pérdida a la reparación con una prosa al mismo tiempo brutal y sofisticada, y hace de todos lo que antes era una herida privada.

El 12 de septiembre de 2009 un hombre se tira desde el sexto piso de un edificio. Es un día de sol en Buenos Aires. Años después, Florencia Gattari, la hermana de ese hombre, escribe esta evocación como un modo de atraparlo en la caída, de reconstruir su vínculo, de entender esos días finales. Crudo y bello, Pablo es también un libro donde Gattari ensaya todas las variantes de un problema tan antiguo como la literatura: qué se puede decir y qué no, cuál es el límite del lenguaje para nombrar el dolor y cómo, con el tiempo, es posible encontrar algunas palabras para contar la propia historia.

Se abren las puertas y es como si se descorriera el telón. Empieza la obra. Es un día cualquiera en la ciudad de Buenos Aires y a la librería Aquilea entran personajes de todo tipo. Detrás del mostrador está Hernán Lucas, que mira lo que va pasando en ese gran salón, en ese escenario de todas las cosas del mundo y anota, registra. Música para librerías es el relato del día a día de una librería de la calle Corrientes contada por su dueño, un testigo privilegiado del recorrido siempre un poco azaroso que hacen los libros para llegar a las manos de los lectores. Escrito con una prosa limpia y un toque de comedia, este es también un homenaje personal a esos lugares de los que siempre se vaticina su extinción y que ahí están, intactos y llenos de vida, para confirmar la belleza y la fascinación que nos producen los libros.

“Escribir es un devaneo hacia una meta ignorada”, dice Juan Villoro en este ensayo, y eso es también lo que él hace aquí: avanzar sin mapas ni brújulas recolectando pequeñas historias de escritores y artistas para pensar cuál es el origen de la escritura, qué llevó a los autores de todas las épocas a hacer algo tan radical como encerrarse en una habitación vacía durante horas para poner una palabra detrás de otra palabra. Pero hay mucho más, porque un ensayo de Juan Villoro es siempre algo más. En una deriva al mismo tiempo controlada y llena de libertad, La pasión y la condena hilvana frases y citas iluminadoras, conceptos, anécdotas e ideas de largo alcance. Sobre ese fondo de erudición y datos curiosos se arma un precioso relato, hipnótico y de lectura amable, como solo lo puede escribir Juan Villoro, alguien que sabe ser al mismo tiempo hondo y transparente.

En este libro, Diego Dubcovsky hace lo que pocos productores de cine suelen hacer: abandona por un rato la posición invisible que define a su oficio para escribir un texto fresco y lleno de gracia, una especie de manual en el que cuenta cómo atravesó el laberinto de la industria del cine sin morir en el intento. Cuaderno de apuntes, autorretrato y compendio de historias, en Motorhome Dubcovsky también revisa la experiencia de décadas detrás del armado de muchas películas importantes del cine argentino y ofrece un puñado de consejos para productores. Todo esto lo hace con una voz cercana y entrañable, como un amigo que nos cuenta algo en un bar y, además, invita la ronda.

“Sofía, no te vayas a convertir en alcohólica”, le dice su padre cuando ella está por dejar Argentina para mudarse a Barcelona. Esa frase se convertirá en una profecía personal. Sofía se instala en España para trabajar en una librería y se incorpora al circuito nocturno de una ciudad que no duerme: fiestas, amigos, un novio cómplice; noches regadas de cerveza, como un espiral que consume litros de alcohol y amenaza con tragársela a ella. En la tradición de los libros híbridos, mezcla ensayo con narración y se apoya en la lectura de escritores y escritoras que caminaron lo que María Moreno llama “la pasarela del alcohol”. Con una prosa cercana, este libro es una ventana a una experiencia personal y abre la pregunta de cómo nacen y cómo se tramitan ciertos fantasmas que nos acompañan toda la vida.

Sueña con tener un pelo lacio y sedoso pero el suyo está lleno de rulos. Lo que le gusta es escribir y dibujar, pero termina trabajando en la inmobiliaria de su padre. Vuelve a su casa y su novio es un manojo de bronca y resentimiento. Conoce un peluquero que se vuelve una pieza fundamental de su educación sentimental. Descubre una aliada inesperada. Estos son algunos de los hitos dramáticos que encontraremos en estas páginas. ¿Qué tan importante puede ser el pelo en la vida de una mujer? ¿Es posible que unos bucles rebeldes determinen una identidad y atraviesen el vínculo entre un padre y una hija? Este libro nos dice que sí. ¿Y si no es suficiente? es una pequeña autobiografía en tres actos, escrita con humor y desparpajo, y que tiene el tono singular de Maia Debowicz: una voz que entra y sale de la literatura para encontrar, al final del camino, una forma propia de estar en el mundo.