Ersi Sotiropoulos

Qué queda de la noche

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una familia como aquélla, con raíces en las cuatro esquinas del mundo –algo que quizá equivalía a no tener en absoluto raíces, pensaba a menudo–, ofrecía ventajas a un artista.
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Los vestidos, los sombreros de copa, las cadenas de oro, casi habían desaparecido, el Tout-Paris habría vuelto a sus mansiones a prepararse para los teatros y los cócteles, mientras que una nueva gente, desordenada, sucia, una multitud con gorras y cinturones desabrochados, con cestas y voces, se colaba por las bocacalles.
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no hallarás otros mares
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La ciudad irá tras de ti. En sus calles pasearás,

las mismas, y en los mismos barrios envejecerás
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¿Por qué aceptamos la miseria representada en un cuadro y elogiamos su estética mientras que la rechazamos en la vida real?
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El «años más tarde» es ahora, decía para sí.
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Ése era el cometido del Arte, suprimir las distancias
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¿Y si todos los amantes fueran inmóviles? ¿Y si fueran estatuas cálidas y de piel suave que reciben todas las caricias y permanecen indiferentes como permanecen indiferentes las obras de arte?
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La tierra parecía plana todavía y la noche caía de golpe hasta el fin del mundo, allí donde alguien inclinado a la luz de la lámpara podría ver siglos más tarde el rojo sol apagarse sobre ruinas, podría ver, más allá de mares y puertos asolados, los países que viven olvidados en el tiempo en el resplandor del triunfo, en la lenta agonía de la derrota
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Murmuraste una palabra que no conocía
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Lo escrito en la piel no se borra
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Esa extraordinaria curva, la piel pálida, más pálida aún bajo la sucia sábana
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