Стихи

Наши предки лезли в клети И шептались там не раз: "Туго, братцы...видно, дети Будут жить вольготней нас".
Дети выросли. И эти Лезли в клети в грозный час И вздыхали: "Наши дети Встретят солнце после нас".

У поэта умерла жена... Он ее любил сильнее гонорара! Скорбь его была безумна и страшна Но поэт не умер от удара.
После похорон пришел домой - до дна Весь охвачен новым впечатленьем И спеша родил стихотворенье: "У поэта умерла жена".

Молю тебя, создатель (совсем я не шучу), Я р у с с к и й о б ы в а т е л ь Я п р о с т о ж и т ь х о ч у!