En cada crisis profunda tardé semanas en agarrar un libro. Si los dedos no me respondían para tocar la guitarra, mucho menos servían para escribir. Con los días, el aletargamiento del sistema nervioso afecta el andar y me convertí, esporádicamente, en un señor muy mayor. Hablar es un lujo. ¿De corrido? Un milagro. A una velocidad normal es imposible. Olvidarse de lo que se habla se convierte en un habitué en la mesa de los miles de estados de ánimo. Casi todos negativos y una lucecita que cree que todo estará, eventualmente, bien.
Cualquiera que haya pasado por esto sabe de lo que hablo.El mundo se divide entre los que nos tienen lástima, los que no nos respetan ni un problema de salud («sos un loquito, no estás enfermo») y sólo se comunican para saber cuándo termina nuestra licencia, como si tuviéramos que traer alfajores. Y por suerte están los que menos abundan: los empáticos que te llaman sin siquiera conocerte para que te quedes tranquilo, que esto no afectará tu trabajo; los que te preguntan si necesitás algo; los que te dan aliento, los que saben que a cualquiera le puede tocar y se comportan como si a cualquiera le pudiera tocar.
Diario de un roto habla de salud mental en primera persona. Es un texto libre, tan genuino como descarnado, comprometido y vulnerable, que no teme a los prejuicios y que nos interpela acerca de los tabúes que arrastramos, las hipocresías que sostenemos y los aciertos que alcanzamos.
