Carlos Skliar

Mientras respiramos (en la incertidumbre)

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Toda escritura anterior, íntima o pública, debería someterse al ejercicio de la reescritura; todo fragmento leído, al de la relectura; todo pensamiento cristalizado será devuelto a su cristal y a resquebrajarse una y mil veces; toda certeza, una particular forma de agravio; toda duda: saber que aún estamos vivos.

Un acontecimiento irrumpe, agita sus garras mortales, envuelve al mundo con un manto impiadoso y lo enfrenta a su desnudez más primitiva y más ancestral: nada es seguro, nunca lo fue, todo parece ruinoso, sálvese quien pueda, primero el capital, últimos los ancianos, las ancianas.
La imagen del mundo en peligro recorre todas las pantallas y se ubica exactamente en la región más sombría del cuerpo, allí donde la mente no logra descifrar ningún signo y el corazón palpita de una manera infrecuente, más aceleradamente todavía que en la época que se supone anterior, aquella cuya urgencia y prisa componía la habitualidad de nuestras vidas hasta hace pocos segundos.
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162 páginas impresas
Publicación original
2020
Editorial
Noveduc

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Citas

    Josué Osbournecompartió una citahace 9 meses
    /Murmuración final/

    Todo es fértil, pero todo está arrasado. Sin embargo, aquí no hay paradoja. Quizá porque siempre ha sido así, así de contradictorio, de ambiguo: cuidado y descuido, amor y desamor, soledad y multitud, lo ancestral y la novedad. La vida está no en la paradoja sino en el vaivén; la muerte también danza, pero su baile es uno solo. No, no hay paradoja: hay que reescribir lo escrito, releer lo leído, resquebrar lo pensado, hacer lugar a la duda. Mientras respiramos.
    Josué Osbournecompartió una citahace 9 meses
    Hacer una pausa, sí, elogiar una y otra vez la pereza, el sinsentido, la soledad, la libertad, el silencio, el paseo, el sosiego, la lectura, el silencio, la cofradía, el repliegue, el detalle sutil de la levedad.
    Josué Osbournecompartió una citahace 9 meses
    Pero el dolor es también quien nos recuerda que estamos vivos, que no hemos muerto todavía. Como el amor, provoca la sensación de plenitud, de ferocidad, de desesperación. Sin dolor no habría más que un deambular arrastrándose hacia ninguna parte, una mueca de satisfacción constante.
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