Las furias

—Muy bien. —Annabel se detuvo y sopló suavemente en la taza antes de dar un sorbo y de mirarnos a todas—.

unas mujeres ríen en un frenesí delirante sobre una ciudad que asoma a lo lejos, mientras el diablo les roe las piernas con ojos desorbitados.
—Las Pinturas negras de Goya. —Las palabras se me atravesaban en la lengua.

aprenderéis (y espero que sea más pronto que tarde) que, si merece la pena estar vivas, es por los momentos puntuales y únicos de iluminación.

«¡Qué poderosa resulta una emoción intensa! A veces, una impresión llega a marcarse tan hondo que la gente puede morir de imaginación»

Lo cierto es que en cualquier parte iba a estar mejor que en esa ciudad en la que los tonos grises de las viejas casas, del cielo y del mar calaban en el corazón hasta volverlo irremediablemente negro.

Ella, su vida entera, estuvo marcada por un aspecto que llevaba a pensar que sabía más de lo que decía y que la convertía en una pequeña guardiana de secretos.

La lujuria, la envidia y la codicia nos aceleraron el pulso... y, por un tiempo, estuvimos verdadera y terriblemente vivas.

Hay cosas que son increíbles, por mucho que sepas que son ciertas.

—La verdad de la tragedia es esta: estamos condenadas a herir a quien amamos y nuestras faltas van desde un pensamiento fugaz hasta el más atroz de los crímenes.

Y ante esa revelación (la de la ruina, la entropía y la decadencia sin fin), solo cabe preguntarse: ¿qué permanece?