A Florín le han puesto el nombre equivocado. Andará por los cuarenta y es un tipo sin valores, brutal y taciturno. Con un sentido del humor crudo y sólo para sí mismo. Florín pertenece al padrón de Madrid, del Madrid rudo y suburbial. Le encontraréis machacando la cabeza a un payaso por un par de billetes, o alargando la cerveza durante horas en un bar, o, quizás, acompañado por la Mala Racha en una partida de giley. Oiréis también sus respuestas desganadas a las preguntas del hombre del saco en una habitación desnuda. Una noche, el sujeto de hormigón que es Florín recibe un soplo sutil: un sentimiento. Irene… o Imelda, por ahí, es delgada y limpia, dulce pero obstinada, de voz casi pueril. Pero oculta un fondo helado y compacto. Florin se ve sometido por ese alma acerada agazapada tras una mirada azul. Se moverá bajo el dominio oculto de Irene. Avanzará impulsado por un soplo de ternura, algo que no reconocerá por sutil y desconocido. Con un lenguaje y un ritmo que acompañan de manera implacable a los ambientes marginales reflejados en la novela, Julián Ibáñez nos traslada a un universo propio, rico en atmósferas y personajes, en el que la noche y la carretera se convierten en protagonistas de una historia en la que no tienen cabida la luz, el reposo o la fortuna.
