Cuando te golpeo

Cuanto más amplío la escena de la pareja felizmente casada, más logro esquivar su ira. No solo es una prueba de talento. Mi vida depende de ello.

Quiero amor, pero lo quiero a un brazo de distancia, desde donde no pueda herirme.

El amor no es ciego, solo mira hacia el lugar equivocado

Yo soy la mujer que, aun con el corazón roto, sigue creyendo en el amor.

Yo soy la mujer que no conocía a esta mujer, salvaje y extática, atrapada en mi interior. Ella es la desconocida que voy a llevar a la ciudad. La desconocida que estoy empezando a conocer, la rebelde que habita bajo mi piel y se niega a someterse a cualquier juicio.

Mi esposo es el único hombre al que he abandonado. Antes de casarme eran ellos quienes me dejaban. Y después, en mi vida como divorciada, volvieron a ser ellos los que me dejaron.

No se les pasa por la cabeza pensar que una mujer que está siendo maltratada también está intimidada para sentir, creer y saber que pedir ayuda a los demás solo la abocará a un riesgo mayor.

Mi marido es un hombre que rompe a su propia esposa. Un hombre que quema su propia casa.

Decido negarme a un amor que no quiere reconocerme. Quiero a un hombre por el que tenga derecho a llorar en público, junto a cuyo cadáver pueda sentarme durante las horas previas a que lo incineren, en cuyo hombro pueda apoyarme y llorar a gusto. Esto no es feminismo.

Por cada revolucionario auténtico en las filas del comunismo, hay un arribista, un maltratador, un oportunista, un manipulador, un infiltrado, un buscavidas, un lameculos, un alcohólico y un cabeza de chorlito. Por cada militante que muere en primera línea, llega un embaucador que reclama la grandeza del hombre asesinado.