Ночь за нашими спинами

В таком холодном месте, как наш мир, все вообще до смешного просто. Розы. Хороший секс. Когда помнят, что ты ешь на завтрак и сколько сахара кладешь в чай. Наверное, когда тебе восемнадцать и до этого особо не везло, ты веришь, что тебе достался лучший парень на земле. А то, что в телефонной книжке парня дюжина девушек и каждой он выращивает розы и кладет сахар… Хорошее же не может быть только твоим?

все еще вижу маленького мальчика, глотающего пыль рядом с трупом брата. И слышу пули, ласково задевающие пряди светлых волос.

Если Бог есть, то это огромная собака, которая самозабвенно роется в мусоре и иногда находит что-то ценное.

В старости – когда кончатся миры – буду писать сказки. А пока пусть останется одна. О нелетающей девушке, помирившихся врагах и влюбленном призраке.

Мы не выбираем, кого любить. И никогда не знаем заранее, будет ли больно. Это как битва с новым врагом – ты не можешь быть уверен, что твоя броня выдержит.

Чем больнее, тем крепче.

чаще всего самую лучшую броню просто вскрывают дешевым консервным ножом.

Тьма и хаос вокруг стали моими приятелями. Еще немного – и они сожрут меня изнутри.

Кто помянет, к тому он придет. Он наделяет и отбирает. Он правит здесь… и правит там… крадется по твоим следам.

Добрых и злых сил не бывает, как не бывает добрых и злых собак. Добрые и злые – хозяева.