La ligereza

El juego artistocrático y el plácido tormento de la estupidez se interfieren mutuamente.

La república se construye como se construían las catedrales góticas: con el concurso de todo el pueblo, siguiendo cálculos un poco misteriosos, bajo la dirección de intuitivos maestros, a punta de ensayos y errores, siempre a riesgo de derrumbe, estableciendo suaves equilibrios entre enormes masas que, si se logra la magia, flotan a alturas imposibles, balanceadas por la tensión estructural de los contrapesos.

Sólo el arte hace soportable el peso mortífero de la televisión.

En ambos casos hay un invidente en el centro de la escena, quizá un televidente, alguien que renuncia a mirar aquí.

La ligereza es, pues, una encarnación de lo posible.

Mientras haya pueblo, habrá placer. Si hay placer, habrá levedad.

El arte da placer no porque imite a la vida, sino porque es capaz de traducir sus leyes secretas al lenguaje de las formas sensibles. Y la vida es ligera, fugaz, esquiva, grácil, vulnerable y resistente de un modo mágico. El gran arte tiene los atributos de la vida.

Placer y ligereza. La doble hélice de la vida, el tornillo de las galaxias y los genes.

Hace milenios el arte se liberó de las obligaciones de la liturgia sacrificial para poder ser político, o sea, humano, histórico, si bien nunca terminó de separarse del ritual propiciatorio. Y nadie sabe muy bien en qué consiste eso de ser humano.

El arte que, en nombre del arte, se esfuerza por apartarse de toda discursividad política acaba sucumbiendo al peso de una prohibición.