El Tigre arranca con un acorde espeso, grave, aletargado, que resume oscuridad. Su zurda da miedo. Avanza con rigor de condenado hacia cuevas sin salida. Dice con su bandoneón lo que antes no se podía o era desconocido o intraducible. Sigue avanzando con la promesa, certificada en su ímpetu, de atorar y confundir núcleos que modifiquen pensamientos. Algún adolescente que juega a ser hombre, disfrazado con un traje inmenso, se atranca en una nube de tabaco. El pobre muchacho quisiera morir en ese instante y es un balazo en su pecho cada moco que se le escapa. El Tigre cierra sus ojos y detiene la música. ¡Dios, detuvo la música!
