Tajante

como buenos cobardes, quisiéramos que Diego hubiera sido lo que nosotros mismos no nos animamos a ser: coherentes, precisos, insobornables, una pura línea recta de convicciones y compromisos con la verdad y con la justicia.

Pero recordemos ahora el mayor de sus excesos: creer que un pibe de Villa Fiorito, un morocho petiso, con la escolaridad indispensable, puede tomar una pelota detrás de su mediocampo, girar, levantar brevemente la vista, mirar los 60 metros que lo separan del arco contrario, y pensar y saber que lo va a lograr, rompiendo todas las reglas del lenguaje futbolístico. Sólo creerlo era un exceso, y él lo creía, y luego lo hacía, porque por eso fue nuestro mayor artista popular.

Mi pasión futbolera era una frágil plantita que acababa de nacer y ya la estaban pisoteando. No sé si fue porque me dolió demasiado el golpe o porque entendí que lo que realmente me atraía no era mirar partidos sino compartir una experiencia con mis seres queridos, pero nunca más me vi envuelta en la locura mundialista.