Agustín Gómez Arcos

Esas rosas amarillas parecen enfermas. Son feas.
—¿Y qué es la belleza, cariño? ¡Puede que sea la fealdad!

Sé que lloro por todos mis poros; que todos los ojos que habitan en mí lloran conmigo

Él no será el resultado de tu vida. Nunca verás su desgracia, porque nunca será desgraciado. Lo prometo.