Citas
Hubiera querido escribir una novela sobre mi infancia con páginas y más páginas repletas de escritura. Sin espacios en blanco, sin pausas ni silencios. Que se entienda bien todo el barullo que le genera a un corazón el miedo a morir.
La infancia no existe. Existen el miedo a la oscuridad, las heridas por el frío y los lobos.
Una nueva herida se abre. Cava su propio camino bajo mi piel. Fisura aquello que me quedaba de paz. El nuevo desconsuelo florece en el centro del agujero. Se esparce de una orilla a otra de la lastimadura. Las zarzas crecen y perforan mis órganos internos. Mi vientre deviene en el jardín de un cuerpo ajeno. Un organismo no identificado y amenazante.
Opiniones
🔮Profundo
👍Me gustó
Una piña dolía menos. Que valentia poner en palabras semejante maltrato.
👍Me gustó
Una lectura muy fuerte, que evidencia muy gráficamente la cultura de la violacion intrafamiliar y los efectos y heridas que dejan en quienes la padecen.
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