No puedo ser la acacia,
y debería. La realidad
es siempre poca
y no parece
ser la última. Tampoco
la primera, que develaría
al hoy.
Hoy
he mirado la acacia y la sucia
combadura del pasto en la llovizna
sin atreverme
a comprenderlas.
Pero sé que debo amar
lo incomprensible, con este amor
improbable.
Ser persona
es estar desesperada
por los modos del amor y el nudo
donde lo dicho enmudece:
lo único
posible de las cosas es nombrarlas
en un rodeo sin fin mientras se mueven
de lugar.
Nuestra propia quietud
aquí
es delgada y grueso
el movimiento que alarga
la transición de ser a deshacer
la realidad
en imposibles: la idea de la rosa
en su buen uso
hace a la rosa posible
entre las horas
que la gravedad del cuerpo arrasa
en un girar de grupas vueltas
o volteadas.
Más allá se empaña
la reja de los años
del espejo donde antes
yo era verde.
Ahora
soy de ese color que el verde
toma con el tiempo y en el tiempo
abusa el ojo
del sujeto
de la rosa, de la acacia que deshoja
al azar el contratiempo
del género mujer–
hombre–
y objeto que soy cuando me nombro
así sujeta, que ni acorta,
ni descarta, ni parece
estar
pero presente.
